Hola de nuevo, lectores, aquí me tienen después de haberme zampado un suculento desayuno preparado con todo el buen hacer del que hace algo para sí mismo con el único propósito de disfrutar al máximo de lo que está haciendo. Mirando al frondoso árbol del vecino, parte de cuyas verdes ramas descansan plácidamente en mi lado del muro, me apeteció desayunar un zúmo de naranja. No me quedaban, así en sustitución, que no detrimento, del zumo con que suelo empezar el día, he optado por un descafeinado de sobre calentito, una zanahoria pelada y una tostada del pan al tomate y orégano rociado con un exquisito aceite portugués.

Hoy tocaba (o toca, aún no se, depende) limpieza general, pero el día de ayer (más bien la tarde/noche)… bueno luego leerán. Así que me he dicho ahora o nunca, en otro momento carecerá de sentido y parece que hoy la musa de la inspiración ha decidido pasearse por la cocina de mi casa, y tentarme descaradamente moviendo sensualmente sus brazos e invitándome a acariciar su negra piel de blancas teclas.

La carbonera: Inma, para más señas. Que hallazgo, señores. Nunca había sido un apasionado del flamenco; el cante hondo (jondo, como le decimos por aquí), sí, siempre me pareció un estilo musical propio y con todo el beneplácito de las más puras y enraizadas tradiciones de nuestra maravillosa tierra andaluza, pero el flamenquitooo… como que no. Pero Caballeros, de un tiempo a esta parte estoy descubriendo nuevos sabores de la vida y uno de los que me está sorprendiendo más gratamente es este género que hasta ahora había denostado.

Ayer a las 20:00 tenía una cita comprometida en la Fnac, con la música y con una joven Dama uruguaya. Llegué justo en el momento en que ella, pacientemente sentada a la espera del inicio del evento, se encontraba con su marido en los rojos asientos del salón de presentaciones. Me dio sana envidia ajena ver la alegría de sorpresa y la dulzura con que ambos se miraron.

Y comenzó:

El disco que se presentaba: Este es mi Jardín. Ella misma parecía una flor otoñal, vestida con falda color ocre con bordados en forma de ramas de árbol sobre un arcoíris de atardecer, chaquetilla corta a juego y camisa color melocotón suave de mangas anchas acampanilladas, lucía una hermosa melena de rizado pelo castaño hasta el ombligo y el rostro serio pero hermoso de una espiga de trigo.

Interpretó parte del repertorio de su disco y su propia versión de Lía. Y, creo suponer, para sus amigos tangueros un precioso tango (Destierro). Verla actuar fue increíble, ver la fuerza y la energía con la que interpretaba las letras de sus propias canciones, la pasión que ponía en cada frase de las estrofas de las canciones, la seriedad con que abordaba su interpretación, el cariño con que miraba al público y las sonrisas y dedicación con que ofrecía su arte a los suyos. El ritmo de la música, la emoción de sus letras y su cante contagiaban (y me contagiaba) y emocionaba al público. Galáctica, llegaron a llamarla. Grité, silvé, aplaudí… Prodigioso. Un disco absolutamente imprescindible para cualquiera que ame el flamenco y/o la buena música.

Lástima no recordar los nombres de los músicos que tocaron junto a ella, excelentes y el bandoneonista invitado… genial.

Al terminar me preguntó:  "¿Te ha gustado?", mi respuesta fue clara y enfática: "No, no me ha gustado, me ha encantado". Como le cambio la cara, amigos… tanto le gustó mi respuesta que invirtió su faz de aparente seriedad, me miró fijamente a los ojos, me sonrió y me abrazó. Fue el segundo abrazo que recibo de esta prometedora Dama (el primero en la sala Flamenco el año pasado), y créame, espero que esta bella cantante, vaya repartiendo esos abrazos con más moderación, so pena de causar estragos entre el género masculino.

A la salida, me dirigía a tomarme, solo, una copa en un bohemio local que suelo visitar Picalagartos, cuando… oh azares de la vida… recibo la llamada de una Dama tanguera que picoteaba por el centro de rebajas. “¿Por qué no?”, me dije… Ella cerveza, yo Menta-Poleo, una Oca, un cubilete, un dado, dos fichas, la mía azul la suya verde, y un agradabilísimo rato de tertulia mientras me enseñaba sus compras y charlábamos de la vida.

Un saludo, Damas y Caballeros.

No se como, pero ustedes siempre me acaban sorprendiéndome. Cada vez que les observo leyendo estas palabras, no dejo de preguntarme si lo hacen por pura curiosidad malsana o si realmente les aporto algo tan útil, enriquecedor y/o divertido que les hace volver una y otra vez de manera reiterativa a este blog. Sea cual fuere la razón, me importa un bledo, simplemente me divierte ver la expresión de sus caras y el brillo de sus ojos mientras me leen, mis preciados lectores.

Aquí me tienen, a estas horas escuchando al gran Gerry Mulligan. ¿Cooomo? ¿Qué no saben quien es? Joer, haberlo dicho antes… Uno de los grandes del Jazz, por supuesto. Despreciado por parte del entorno jazzístico, acabo entonando la famosa frase de: “El que ríe el último ríe mejor”. Queee buena combinación: El paso por la cárcel y el saxo… Queee magníficos resultados ha producido en el mundo del jazz.

Y se preguntarán que tiene que ver esto con el título del post, ¿no? Pues Tiene.

Joer… Si no saben que grabó junto con Astor Piazzola, en el 74 el disco Summit, una auténtica obra maestra, fusión de lo mejor del Tango con el intimismo del Jazz, es que ni saben de Tango ni saben de Jazz.

Si señores, bailar hasta que me sangraron los talones, como en la excelente película de la que tomo prestado la primera parte del título de este post. Un sábado noche increíble, rodeado de grandes amigos y compañeros, compartimos una Gruta oscura y pobremente iluminada en la que las notas del elegante ritmo argentino nos hicieron gozar de inefables momentos de pasión.
Las más dulces y hermosas Damas entre mis brazos, los más ceñidos abrazos, las risas más descaradas y las miradas más insinuantes dieron un brillante color gris perla a las figuras que trazábamos en la pista de baile del populado local. Queee noche… Por mi parte intenté hacerles lo más romántica posible la historia de amor de aproximadamente tres minutos de duración de cada pieza que compartí con cada una de las bellas mujeres con las que tuve la fortuna de bailar. Todos/as dimos la talla, ¿si no lo creen?… haber estado allí (discúlpenme esta pícara sonrisa de satisfacción que les muestro).

Pero… ¿y el Domingo?

Volar es como danzar en el aire. Nada me decía que el resultado fuese a ser tal.  Es evidente que el umbral actual de mi escala de sorpresas está en constante progreso.
No tenía mi motor; Mi vela rasgada, en casa; Me había resignado a realizar funciones de conductor de apoyo y personal de soporte en tierra… Queee remedio, obligaciones del cargo en mi club de paramotor (que lo hayan nombrado a uno recientemente  vicepresidente, de lo que sea, indudablemente impone cierto grado de compromiso y responsabilidad, aunque solo sea por lo rimbombante del término).
Peor aún, la gélida mañana desanimo a muchos, los seguimos por tierra hasta la venta junto al surtidor de Gillena donde paramos a comer a medio día, y al atardecer, la solidaridad de los compañeros, especialmente “El Cabeza”, puso en mis manos una vela y un motor para hacer el recorrido de vuelta, volando, danzando junto al viento y con el ronroneo del motor musicando notas de jazz/tango en el aire.
Indescriptible… despegue al atardecer desde Guillena, el ascenso a la cornisa de Valencina, Bormujos, Palomares, el Aljarafe y sus pueblos a vista de pájaro, Coria, el Guadalquivir a la puesta de sol desde el aire, Dos hermanas, maldito frío hasta la congelación de mis manos, imágenes, colores, paisajes,… aterrizaje perfecto casi al oscurecer, la felicitación de mis compañeros por mi buen desempeño en el aire…
Mataría por repetirlo…

Sin duda un fin de semana fantástico. Hubiese faltado… pero todo llegará.

Un saludo, Damas y Caballeros!!!

P.d.: Ah, votos y comentarios, pulsando en los enlaces que aparecen un poquito más abajo.

Aquí me tienen de nuevo percutiendo gastadas teclas, intentando, del mismo modo que un pianista hace brotar hermosa música del frió negro-albo marfil del teclado de su piano, conseguir hacer brotar palabras del aporreado teclado de mi vetusto PC, nobles y honestos lectores de este blog.

Planeaba ponerme a escribirles después del tardío desayuno, pero al asomarme a la calle desde mi despacho justo antes de sentarme frente al PC, mirando el hermoso azul del cielo, la agradable temperatura de la calle, y la suave brisa que balanceaba las hojas de la alta palmera que se divisa desde la ventana, pensé: "Pronto vendrán los días de frío y la lluvia, ¿Voy a desperdiciar esta maravillosa y soleada tarde aquí encerrado, en vez de salir a dar un paseo?"

Pues pensado y hecho. Metí en mi pequeña mochila de senderismo, algunos cosillas útiles, unos frutos secos, agua, y "un libro" (noten las comillas). Salí de casa y caminando reposadamente llegué hasta la rivera del Guadalquivir, a una recóndita zona llena de juncos y naranjos por la que apenas pasa un alma. Un escondido lugar en el que suelo sentarme a leer y ver pasar los barcos que suben hasta el puerto de Sevilla. Abro la mochila para sacar el libro y… "donde cojones he metido el puñetero libro". Soy bastante despistado, como algunos de ustedes ya sabrán, en esta ocasión el ansia de disfrutar del paseo me hizo olvidar meter el libro dentro de la mochila.

El lapsus no me vino mal del todo, ya que sentado a la sombra de un árbol del meandro del río me puse a pensar en un tema para mi acostumbrado post. Lo cierto es que tardé nada en dar con el tema y desde luego, allí, la tranquilidad me permitió pensar en como darle forma.

Imagínense un modesto local perdido en un páramo de naves industriales en una alejada zona en las afueras de una gran ciudad, y cerca de un conocido y colorido local de alterne (por no llamarlo directamente prostíbulo). Añadan a eso una noche ventosa, con la humedad de una reciente lluvia, y un hombre solitario que, tras aparcar a una distancia prudencial, se dirige por una calle oscura a un local flanqueado por dos hombres de color (por no llamarles directamente negros, como diría una compañera de trabajo). Así llegaba yo al local que da título a este post, después de haber disfrutado de una agradable velada en compañía de dos hermosas Damas y un apuesto Caballero castrense.

Era tarde, pero a pesar del cansancio acumulado por una dura y complicada semana laboral, sabía que, como Jazz Corner inauguraba la temporada de conciertos en vivo del local, tenían preparada una super noche especial de sesiones de Jazz (Jam sessions). No me apetecía perdérmelo. Intente ir… (pero eso es otra historia).

Faltaba (o no) una recortada oculta bajo la barra y el humo del tabaco para darle el tono de una película de cine negro en la época de la ley seca. El resto lo tenía todo. Luz tenue, fotos de los grandes del Jazz decorando las paredes, gente sentada en la ondulada barra del local, vicioso alcohol, personas sentadas en las oscuras mesas de madera junto al escenario, hermosas mujeres contoneando sus caderas al ritmo de los acordes de la música, alguna que otra carcajada, erótico cruce de miradas y piernas. Y por supuesto las mejores voces e instrumentistas que uno pueda imaginar. De entre toda la buena música que pude disfrutar destacaría la versión de "Like a natural woman" y "The sunny side of the street" que cantarón alguna de las artistas invitadas, la increíble “Summer time” que en voz de la cantante negra Angela sonaba a pura fantasía y la fueza de las impresionantes versiones de Amy winehouse que interpreto la guapisima Lenny Pojarov, con la que puede conversar un rato y que me despidió muy amablemente al marcharme del local. 

En fin, una música que, como dijo Chema Tornero (dueño/músico\showman del local) recordando las palabras del famoso Duke Ellington:

"No vale nada si no tiene Swing"

Iba para un rato, y la extraordinaria atmósfera me hizo acabar a las tantas. Si no hubiese tenido que descansar algo para el satisfactorio vuelo (esta vez vuelo libre sin motor) que tuve al día siguiente… quien sabe…

Un saludo, Damas y Caballeros!!!